Il fragore delle onde

Sabato mattina, mentre tutta la città era paralizzata ed in fermento per i festeggiamenti della Santa, come mio solito ho seguito la rotta opposta, dal centro verso fuori, e ho cercato rifugio nel mio angolo di Mare. Una panchina riscaldata al Sole, l'abbraccio del trench blu da marinaio, il profumo del tabacco da pipa, lunghi passi sulla spiaggia nera, con l'acqua salata che mi sfiorava le scarpe. Lontano da tutti, vicino a me stesso. Un gabbiano sul pizzo di uno scoglio mi guardava curioso. Non eravamo in molti da quele parti e forse si chiedeva cosa ci facessi lì. O semplicemente se avevo qualcosa da mangiare. Un battito d'ali ed il cielo azzurro Inverno l'aveva inghiottito.

Non c'è tempesta che dura in eterno. Lo stesso vale per il sereno. Più che mai i tempi richiedono fermezza e decisione, lì sul ponte di comando. Mollare non è concesso, mai. Così mi sono lasciato alle spalle alcune cose e per ora godo dell'abbrivio che lo scafo ha preso sull'onda. Soffieranno di nuovo venti contrari ed il ponte sarà spazzato con ferocia: l'importante sarà farsi trovare pronti e saldi al timone. 

Per ora è tempo di godere del Sole, dei successi e di quanto verrà, buono o brutto che sia. Torno a studiare le carte e a tracciare le rotte. Come sempre è tempo di partire e lo zaino reclama già cieli azzurri sopra di lui.

Milagro acustico | Iardinu ammucciatu